Apaixonei-me.

Foi-me criada uma paixão. Uma ansiedade, portanto. Fui induzido numa parafernália de sensações desconfortavelmente bem vindas.

Apaixonei-me quatro vezes nos últimos dias. E outras tantas, ou talvez nem tampoucas. Sem dizer a ninguém, muito menos a quem merece tal declaração. Só assim uma paixão vale. Quando é sentida em silêncio e em solidão. Como as verdadeiras paixões que duram anos e custam décadas. Como deve ser. Uma paixão declarada deixa de ser paixão para se transformar numa tentativa de reciprocidade. “Estás apaixonada por mim, como eu por ti?” e acabou-se a ilusão tão mais verdadeira que a mundana resposta: “Sim” ou “Não”. E acabou-se a paixão.

Estar apaixonado é desagradavelmente agradável. Não se combate, não se reprime – aceita-se. Deixa-se ir sabendo de antemão que todas as efémeras paixões que já passaram já não passam de memórias ou de pequenas vergonhas do que foi feito, dito ou não dito.

Pois bem, apaixonei-me e assim me quero manter até deixar de estar. Seja por que razão for. Porque ela disse que sim ou – deus me livre – que diga que não, ficando o aviso: não vai correr bem. Dizem os eruditos que a paixão é passageira e que com a sorte e o destino se transforma em amor. São as fundações de um edifico que durará a vida inteira. Ou então é só uma paixão porque o tempo está mais quente. A noite convida a dançar pela sua infinidade. Desde o fim do dia ao inicio do próximo, são os apaixonamentos de verão.

Feitas as contas, ano após ano, é preferível alimentar o estar apaixonado com aquilo que faz as paixões florescerem. Uma inactividade masoquista própria dos grandes amadores da História. Até uma dia em que o ciclo se inverta e me perguntem: “Estás tão apaixonada por mim, como eu de ti?”